flordflor

2011-07-24T14:56:00.001-03:00

2011-07-16T17:03:00.001-03:00

2011-07-16T16:58:00.001-03:00

bidente

2010-04-12T00:20:00.003-03:00

shh...

2010-01-04T11:10:00.002-03:00

amor

2009-09-09T12:56:00.001-03:00

bua...

2009-08-27T17:10:00.001-03:00

Jazmín

2009-08-27T17:06:00.002-03:00

mis amores

2009-08-16T20:02:00.002-03:00

2009-01-30T01:32:00.001-02:00

"¿Es usted mi nuevo amo?"

2009-01-30T01:22:00.005-02:00

Fast food, fast cars, fast life: desde que nacen, los niños ricos son entrenados para el consumo y para la fugacidad, y transcurren la infancia comprobando que las máquinas son más dignas de confianza que las personas. Cuando llegue la hora del ritual de iniciación, les será ofrendada su primera coraza todo terreno, con tracción a cuatro ruedas. Durante los años de la espera, ellos se lanzan a toda velocidad a las autopistas cibernéticas y confirman su identidad devorando imágenes y mercancías, haciendo zapping y haciendo shopping. Los ciberniños navegan por el ciberespacio con la misma soltura con que los niños abandonados deambulan por las calles de las ciudades.
Mucho antes de que los niños ricos dejen de ser niños y descubran las drogas caras que aturden la soledad y enmascaran el miedo, ya los niños pobres están aspirando gasolina o pegamento. Mientras los niños ricos juegan a la guerra con balas de rayos láser, ya las balas de plomo amenazan a los niños de la calle.
En América latina, los niños y los adolescentes suman casi la mitad de la población total. La mitad de esa mitad vive en la miseria. Sobrevivientes: en América latina mueren cien niños, cada hora, por hambre o enfermedad curable, pero hay cada vez más niños pobres en las calles y en los campos de esta región que fabrica pobres y prohíbe la pobreza. Niños son, en su mayoría, los pobres; y pobres son, en su mayoría, los niños. Y entre todos los rehenes del sistema, ellos son los que peor la pasan. La sociedad los exprime, los vigila, los castiga, a veces los mata: casi nunca los escucha, jamás los comprende.
Esos niños, hijos de gente que trabaja salteado o que no tiene trabajo ni lugar en el mundo, están obligados, desde muy temprano, a vivir al servicio de cualquier actividad ganapán, deslomándose a cambio de la comida, o de poco más, todo a lo largo y a lo ancho del mapa del mundo. Después de aprender a caminar, aprenden cuáles son las recompensas que se otorgan a los pobres que se portan bien: ellos, y ellas, son la mano de obra gratuita de los talleres, las tiendas y las cantinas caseras, o son la mano de obra a precio de ganga de las industrias de exportación que fabrican ropa deportiva para las grandes empresas multinacionales. Trabajan en las faenas agrícolas o en los trajines urbanos, o trabajan en su casa, al servicio de quien allí mande. Son esclavitos o esclavitas de la economía familiar o del sector informal de la economía globalizada, donde ocupan el escalón más bajo de la población activa al servicio del mercado mundial:
en los basurales de la ciudad de México, Manila o Lagos, juntan vidrios, latas y papeles, y disputan los restos de comida con los buitres; se sumergen en el mar de Java, buscando perlas; persiguen diamantes en las minas del Congo; son topos en las galerías de las minas del Perú, imprescindibles por su corta estatura, y cuando sus pulmones no dan más, van a parar a los cementerios clandestinos; cosechan café en Colombia y en Tanzania, y se envenenan con los pesticidas; se envenenan con los pesticidas en las plantaciones de algodón de Guatemala y en las bananeras de Honduras; en Malasia recogen la leche de los árboles del caucho, en jornadas de trabaio que se extienden de estrella a estrella; tienden vías de ferrocarril en Birmania; al norte de la India se derriten en los hornos de vidrio, y al sur en los hornos de ladrillos; en Bangladesh, desempeñan más de trescientas ocupaciones diferentes, con salarios que oscilan entre la nada y la casi nada por cada día de nunca acabar; corren carreras de camellos para los emires árabes y son jine tes pastores en las estancias del río de la Plata; en Port-au-Prince, Colombo, Jakarta o Recife sirven la mesa del amo, a cambio del derecho de comer lo que de la mesa cae; venden fruta en los mercados de Bogotá y venden chicles en los autobuses de San Pablo; limpian parabrisas en las esquinas de Lima, Quito o San Salvador; lustran zapatos en las calles de Caracas o Guanajuato; cosen ropa en Tailandia y cosen zapatos de f útbol en Vietnam; cosen pelotas de fútbol en Pakistán y pelotas de béisbol en Honduras y Haití; para pagar las deudas de sus padres, recogen té o tabaco en las plantaciones de Sri Lanka y cosechan jazmines, en Egipto, con destino a la perfumería francesa; alquilados por sus padres, tejen alfombras en Irán, Nepal y en la India, desde antes del amanecer hasta pasada la medianoche, y cuando alguien llega a rescatarlos, preguntan: "¿Es usted mi nuevo amo?"; vendidos a cien dólares por sus padres, se ofrecen en Sudán para labores sexuales o todo trabajo.

Eduardo Galeano
Patas Arriba

Cortazar por Mario Muchnik

2009-01-16T19:12:00.000-02:00

Sangre por Diego Levy

2008-12-28T00:21:00.005-02:00

Sara Facio

2008-12-03T22:19:00.005-02:00

“Me gusta fotografiar a la gente sencilla”

http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0239/articulo.php?art=5981&ed=0239

2008-11-17T00:45:00.000-02:00

2008-11-02T11:56:00.000-02:00

dulces 96...

2008-10-19T21:55:00.001-02:00

Parkour

2008-10-07T00:02:00.001-03:00

2008-09-21T01:39:00.000-03:00

2008-09-21T01:38:00.001-03:00

2008-07-22T19:03:00.000-03:00

Rocks stars!

2008-07-08T23:01:00.003-03:00

2008-05-21T18:28:00.001-03:00

Glaciares...

2008-03-12T19:59:00.003-02:00

Blowing in the wind

2008-03-12T19:58:00.003-02:00

2008-01-28T17:58:00.000-02:00

Uno Sobra

Mucho antes de que los niños ricos dejen de ser ricos y descubran las drogas caras que aturden la soledad y enmascaran el miedo, ya los niños pobres están aspirando pegamento. Mientras los niños ricos juegan a la guerra con balas de rayo láser, ya las balas de plomo acribillan a los niños de la calle. Algunos expertos llaman "niños de escasos recursos" a los que disputan la basura con los buitres en los suburbios de las ciudades. Según las estadísticas, hay 70 millones de niños en pobreza absoluta, y cada vez hay más en esta América Latina que fabrica pobres y prohibe la pobreza.
Ellos son los que peor lo pasan. La sociedad los exprime, los vigila, los castiga, a veces los mata: casi nunca los escucha, jamás los comprende.
Nacen con las raíces al aire. Muchos de ellos son hijos de familias campesinas que han sido brutalmente arrancadas de la tierra y se han desintegrado en la ciudad. Entre la cuna y la sepultura, el hambre y las balas, abrevian el viaje.
De cada dos niños pobres, uno trabaja, deslomándose a cambio de la comida o poco más: vende chucherías en la calle, es la mano de obra gratuita de los talleres y las cantinas familiares, es la mano de obra más barata de las industrias de exportación, que fabrican zapatillas o casas para las grandes tiendas del mundo. ¿Y el otro? De cada dos niños pobres, uno sobra. El mercado no lo necesita. No es rentable, ni lo será. Y quien no es rentable, ya se sabe, no tiene derecho a la existencia. El mismo sistema productivo que desprecia a los viejos expulsa a los niños. Los expulsa y les teme. Desde el punto de vista del sistema, la vejez es un fracaso, pero la infancia es un peligro.
En muchos países latinoamericanos, la hegemonía del mercado está rompiendo los lazos de solidaridad y está haciendo trizas el tejido social comunitario. ¿Qué destino tienen los dueños de nada en países donde el derecho de propiedad se está convirtiendo en el único derecho sagrado? Los niños pobres son los que más ferozmente sufren la contradicción entre una cultura que manda a consumir y una realidad que los prohíbe.
El hambre los obliga a robar o a prostituirse: pero también los obliga la sociedad de consumo, que los insulta, ofreciéndoles lo que les niega. Y ellos se vengan lanzándose al asalto. En las calles de las grandes ciudades, se forman bandas de desesperados unidos por la muerte que acecha.

Eduardo Galeano

en http://elgritodelamariposa.obolog.com/

2008-01-22T22:53:00.001-02:00

El evangelio de las maravillas

2007-12-30T17:13:00.002-02:00

"No eres libre como imaginas.

Tu libertad no es más que un fantasma
que va por el mundo con un manto de niebla.

Cuando tratas de asirla se te escapa
sin dejarte más que un rastro de humedad en los dedos."

(Buñuel)

"el vertiginoso descenso en el interior del espíritu"

2007-12-12T21:20:00.000-03:00

Se llama poesía a todo aquello que cierra la puerta a los imbéciles.

La poesía tiene una puerta herméticamente cerrada para los imbéciles, abierta de par en par para los inocentes.
No es una puerta cerrada con llave o con cerrojo, pero su estructura es tal que, por más esfuerzos que hagan los imbéciles, no pueden abrirla, mientras cede a la sola presencia de los inocentes.
Nada hay más opuesto a la imbecilidad que la inocencia. La característica del imbécil es su aspiración sistemática de cierto orden de poder.
El inocente, en cambio, se niega a ejercer el poder porque los tiene todos.
Por supuesto, es el pueblo el poseedor potencial de la suprema actitud poética: la inocencia.
Y en el pueblo, aquellos que sienten la coerción del poder como un dolor. El inocente, conscientemente o no, se mueve en un mundo de valores (el amor, en primer término), el imbécil se mueve en un mundo en el cual el único valor está dado por el ejercicio del poder.
Los imbéciles buscan el poder en cualquier forma de autoridad: el dinero en primer término, y toda la estructura del estado, desde el poder de los gobernantes hasta el microscópico, pero corrosivo y siniestro poder de los burócratas, desde el poder de la iglesia hasta el poder del periodismo, desde el poder de los banqueros hasta el poder que dan las leyes.
Toda esa suma de poder está organizada contra la poesía.
Como la poesía significa libertad, significa afirmación del hombre auténtico, del hombre que intenta realizarse, indudablemente tiene cierto prestigio ante los imbéciles.
Es ese mundo falsificado y artificial que ellos construyen, los imbéciles necesitan artículos de lujo: cortinados, bibelots, joyería, y algo así como la poesía.
En esa poesía que ellos usan, la palabra y la imagen se convierten en elementos decorativos, y de ese modo se destruye su poder de incandescencia.
Así se crea la llamada “poesía oficial”, poesía de lentejuelas, poesía que suena a hueco.
La poesía no es más que esa violenta necesidad de afirmar su ser que impulsa al hombre.
Se opone a la voluntad de no ser que guía a las multitudes domesticadas, y se opone a la voluntad de ser en los otros que se manifiesta en quienes ejercen el poder.
Los imbéciles viven en un mundo artificial y falso: basados en el poder que se puede ejercer sobre otros, niegan la rotunda realidad de lo humano, a la que sustituyen por esquemas huecos.
El mundo del poder es un mundo vacío de sentido, fuera de la realidad. El poeta busca en la palabra no un modo de expresarse sino un modo de participar en la realidad misma.
Recurre a la palabra, pero busca en ella su valor originario, la magia del momento de la creación del verbo, momento en que no era un signo, sino parte de la realidad misma.
El poeta mediante el verbo no expresa la realidad sino participa de ella misma. La puerta de la poesía no tiene llave ni cerrojo: se defiende por su calidad de incandescencia.
Sólo los inocentes, que tienen el hábito del fuego purificador, que tienen dedos ardientes, pueden abrir esa puerta y por ella penetran en la realidad.
La poesía pretende cumplir la tarea de que este mundo no sea sólo habitable para los imbéciles.

Aldo Pellegrini

mundos

2007-09-22T21:59:00.001-03:00

2007-09-02T18:02:00.002-03:00

Ups...

2007-07-02T00:30:00.001-03:00

2007-07-02T00:25:00.001-03:00

2007-07-02T00:19:00.001-03:00

2007-06-09T14:59:00.001-03:00

"El peor analfabeto, es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la carne, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. Es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el niño abandonado y el peor de todos los bandidos: el político corrupto, mequetrefe y lacayo del gran capital". Bertolt Brecht.

Extraordinaria historia de dos tuertos

2007-05-12T21:48:00.000-03:00

Dudo que tuerto alguno pueda contar otra maravillosa historia semejante a la que nos ocurrió a mí y a Hortensio Lafre, tuerto también como yo. Y ahora tomáos el trabajo de leerme.

Tenía yo pocos años de edad cuando perdí mi ojo derecho en un accidente de caza que le aconteció a mi padre, y la ruina sobrevenida a éste poco tiempo después, por ser más aficionado a los deportes cinegéticos que al cuidado de su molino y campos, nos arrastró a todos hasta ese refugio de fracasados que es el Barrio Latino de París. Después de numerosas peripecias que no son del caso, a la edad de dieciocho años conseguí un empleo de cobrador de una compañía de mutualidad, y en este trabajo me ganaba penosamente la vida, durante los comienzos del año 1914, cuando a fines del mes de enero trabé conocimiento con un venerable caballero que estaba asociado a la compañía. Este buen señor usaba barba en punta como un artista, y su melena de cabello entrecano y ondulado, así como su mirada bondadosa, le concedían la apariencia que podría tener el padre del género humano si acertaba a hacerse invisible. Se llamaba monsieur Lambet.
Monsieur Lambet vivía en una discreta casa con jardincillo en el arrabal de Mont Parnasse, y la segunda vez que le fui a cobrar la cuota de su seguro, como no tuviera nada que hacer, me acompañó por las calles y se interesó evidentemente en las condiciones en que vivía yo y mi madre y mi hermana. Cuando le manifesté que nuestra condición económica era sumamente precaria, no se asombró, y sí recuerdo que me dijo con tono de voz sumamente patético:
-Mi querido joven: si vos usarais un ojo de vidrio os sería mucho más fácil conseguir un puesto honorable.
-¿De dónde sacar el importe de un ojo de vidrio, monsieur Lambet? ¿De dónde?
Monsieur Lambet guardó un prudente silencio y continuó caminando en silencio a mi lado. Luego me dijo:
-Evidentemente, no se trata de menospreciar vuestra persona, pero un joven tuerto no es, en manera alguna, atrayente.
-Vaya si lo sé -repuse yo, suspirando tristemente.
Monsieur Lambet prosiguió:
-Ha progresado tanto la industria de los ojos de vidrio, que hoy se hacen tan perfectos, que hay personas que afirman que los ojos de vidrio son más tiernos y expresivos que los ojos naturales. Yo no me atrevería a jurar eso, pero evidentemente un hombre tuerto con su ojo de vidrio es mucho más atrayente que sin él.
-Monsieur Lambet: creo que yo jamás reuniré el dinero que cuesta un ojo de vidrio.
Pero monsieur Lambet era un hombre de sentimientos nobles. Me tomó de un brazo, me apretó y me dijo:
-Querido joven: vos me recordáis, precisamente, el rostro de un hijo mío muerto hace muchos años. Permitidme seros útil. Monsieur Tricot, honrado comerciante amigo mío, trafica en anteojos, lentes, vidrios de aumento y ojos artificiales. Yo os recomendaré a él, y estoy seguro que accederá a colocaros un ojo de vidrio en condiciones que no os serán onerosas.
Deshaciéndome en muestras de gratitud le di repetidas gracias a monsieur Lambet, quien me estrechó contra su pecho y dijo que estaba encantado de poder serme útil en tal insignificancia, y debió serlo, porque cuando al día siguiente me presenté en la tienda de monsieur Tricot, monsieur Tricot, un caballero alto, grueso, de atravesada mirada y espesa barba negra, me recibió aparatosamente, me hizo entrar a su trastienda y dio principio al trabajo de probarme diferentes ojos de vidrio, hasta que finalmente descubrió un hermoso ejemplar que parecía hermano gemelo del mío, natural, a punto, que al observarme en un espejo no pude menos de lanzar un grito de admiración. Me había transformado en otro hombre gracias a la bondadosa generosidad de monsieur Lambet.
Cuando lo interrogué a monsieur Tricot respecto al precio del ojo de vidrio, me respondió:
-Vete a darle las gracias a tu benefactor, y no te preocupes. Lo que des aquí en la tierra, lo recibirás centuplicado en el cielo. Lo que debes hacer, truene o llueva, es quitarte este ojo todas las noches y ponerlo en remojo en un vaso de agua como si fuera una dentadura. Mediante ese procedimiento, sus colores se mantendrán siempre frescos y puros y no darás a la gente una mala impresión, porque los ojos de vidrio se empañan mucho con la humedad.
Nuevamente le di las gracias a monsieur Tricot, prometiéndole seguir escrupulosamente sus consejos, y poco menos que bailando por las calles llegué a Mont Parnasse, donde al ver a monsieur Lambet me precipité hacia él. Monsieur Lambet, como si yo fuera su mismo hijo resucitado, me tomó por los brazos, me miró y me dijo:
-Vive Dios que eres mi hijo, mi propio hijo resucitado, y no te dejo marchar. De aquí en adelante vivirás en mi casa.
No hubo forma de persuadirle para que dejara de cumplir su deseo, y tuve que complacerle y marcharme de mi casa a vivir en la suya. No dejé de ser lo suficiente ingrato para desconfiar de las atenciones de mi protector; pero a los pocos días de vivir bajo su techo, comprendí que me había equivocado groseramente. Monsieur Lambet era el más simpático y bueno de los hombres. Lo único que exigía de mí era que durmiera en su casa y almorzara y cenara con él. Luego me dejaba salir a vagabundear, no sin dejar de decir siempre que se despedía de mí:
-Gracias, muchacho. Me has dado el placer de pasar una hora con mi hijo.
Mi excelente familia se alteró con este cambio, en razón de mi juventud e inexperiencia, pero terminaron convenciéndose de que monsieur Lambet era un viejo maniático cuyo trato nos beneficiaba. Y así era. Un mes después de este cambio, monsieur Lambet, alegremente, me informó que por favor de monsieur Tricot había obtenido para mí una plaza de vendedor de anteojos y ojos de vidrio en la zona alemana de Hamburgo. Recibiría sueldo y un tanto por ciento sobre los beneficios de las ventas. Yo me manifesté algo reacio a abandonar mi puesto de cobrador, pero tanto insistió monsieur Lambet en que mi posición económica cambiaría fundamentalmente, que resolví contra mi agrado hacer la prueba. No creía en el éxito de los ojos de vidrio. Para que mis gastos fueran menores, monsieur Lambet me recomendó al Hotel de "Las Tres Grullas", cuyo propietario, un sonriente y gordo hamburgués, me recibió como si fuera su hijo. ¡Evidentemente, el mundo estaba repleto de buena gente!
Mi primera salida por Hamburgo fue un éxito. Vendí lentes y ojos artificiales como para reparar a un ejército de tuertos.
Desde entonces Hamburgo fue mi base de operaciones..., pero una noche que dormía en "Las Tres Grullas" me ocurrió un suceso tan extraño, que aún hoy es motivo de maravilla entre los que tienen la paciencia de escuchar mi relato.
Había llegado tarde al hotel porque me entretuve en el puerto, conversando con algunos comerciantes que querían estudiar en París las posibilidades de colocar ciertos artículos de fantasía.
Serían las dos de la madrugada, y trataba inútilmente de conciliar el sueño, cuando la puerta de mi habitación se abrió tan cautelosamente, que, sobreponiéndome al instintivo temor que causa la presencia de un extraño en nuestra alcoba, resolví espiarlo. En caso que pasara algo, sabría defenderme.
Como es natural, esperaba que el desconocido se dirigiera al ropero, en cuyo interior estaba colgado mi traje; pero con mi único ojo entreabierto, a la grisácea claridad que se filtraba por un postigo entreabierto, reconocí al dueño de "Las Tres Grullas", que se dirigía a la mesa.
¿Sabéis lo que hizo allí? Tomó la copa de agua donde se encontraba sumergido mi ojo de vidrio, y con ella se retiró tan cautelosamente como había venido.
Yo quedé atónito. ¿Qué quería hacer el hombre con mi ojo de vidrio? ¿Pretendería robármelo?
El suceso me resultaba tan extraordinario, que una hora después no había conseguido dormirme, y en el mismo momento que en el reloj daban las tres de la madrugada, la puerta de la habitación volvió a chirriar, y el infiel hospedero, de puntillas, tan cauteloso como había entrado, con el vaso de agua en la mano, se aproximó a la mesa y dejó allí la copa.
En el interior del vaso de agua se encontraba mi ojo de vidrio.
¿Qué misterio encerraba ese ritual?
Pero no tuve tiempo de meditar mayormente sobre el misterio de mi ojo de vidrio, porque a las cinco de la mañana salía el rápido de París, y a pesar de que mi noche había sido extraordinaria, aquel amanecer no lo iba a ser menos, por efecto de una de aquellas casualidades de apariencia sobrenatural y que en la realidad de la vida son tan frecuentes e inagotablemente asombrosas.
Me despedí del dueño de "Las Tres Grullas" como si no me hubiera ocurrido nada, pero "in mente" estaba resuelto a aclarar aquel suceso, cuando otro hecho vino a complicar mi desorden mental.
No había terminado de ocupar mi asiento en mi coche de segunda, cuando frente a mí se detuvo Hortensio Lafre, un camarada de mi infancia.
Desde que mi familia había abandonado el pueblo no nos habíamos visto. En cuanto cambiamos una mirada, nos reconocimos, y después de abrazarnos efusivamente nos quedamos contemplándonos con ese gusto asombrado con que volvemos a encontrarnos con los testigos de nuestros primeros juegos; y de pronto, ambos nos lanzamos a quemarropa:
-Tú tienes un ojo de vidrio.
-Sí. Y tú también.
-Sí.
-¿Y qué haces por aquí?
-Vendo cristales, anteojos, ojos de vidrio.
Yo me quedé examinándolo, turulato.
-¡Cómo! ¿Tienes la misma profesión?
-¡Tú también vendes ojos de vidrio!
-Sí.
-¡Cristo! Esto sí que es raro.
Ahora le tocaba a Hortensio asombrarse. Súbitamente inspirado, le dije:
-¿Cómo te metiste en esto?
Hortensio comenzó a narrarme su historia:
Acosado por la necesidad se había dedicado a vender novelas por entregas, cuando un día, al llegar al barrio de Saint-Denis, se encontró con un honorable anciano que le cobró simpatía porque Hortensio se parecía prodigiosamente a su hijo muerto.
-¡Satanás! ¡Esa es mi historia! Continúa.
El viejo bondadoso, lamentándose de que Hortensio fuera tuerto, lo recomendó a lo de monsieur Tricot, quien no sólo le regaló un ojo de vidrio, sino que le proporcionó una ventajosa colocación para venderlos en el extranjero.
-Lo mismo me ha ocurrido a mí, Hortensio. Exactamente lo mismo.
-No.
-Así como lo oyes. Dime: tu protector ¿no es un anciano con facha de pintor, pelo entrecano, barba en punta?
-Sí.
-Pues es él, monsieur Lambet.
-Yo lo conozco bajo el nombre de Gervasio Turlot.
-Pues el viejo, se llame Turlot o Lambet, debe ser un peligrosísimo bribón: en nuestra aventura hay demasiado misterio.
-¿Qué te parece si vemos al comisario de Saint-Denis? Yo lo conozco porque le he vendido a su mujer varias novelas por entregas.
-Perfectamente.
En cuanto llegamos a París nos dirigimos a la comisaría de Saint Denis, y Hortensio se hizo anunciar al comisario. Una vez en su presencia, yo me senté en el escritorio y comencé a narrarle las etapas de mi aventura. El comisario nos escuchaba asombradísimo. Finalmente requirió la presencia de un perito en ojos de vidrio, y cuando el hombre llegó, le entregamos nuestros ojos artificiales. Éste comenzó a manipular en los globos de vidrio hasta que éstos se abrieron en sus manos. En el interior de un ojo de vidrio (el mío), en un espacio hueco y circular, encontró un rollo de papel de seda, escrito con letra casi microscópica. Era un pedido a monsieur Lambet de la dirección de un oficial que había sido exonerado del ejército por deudas. En el ojo de vidrio correspondiente a mi amigo Hortensio había, en cambio, una orden a monsieur Turlot, para que asesinara al "agente 23", culpable de proporcionar datos falsos.
No quedaba duda. Monsieur Lambet, alias Turlot, era el eslabón terminal de una activa cadena de espías y nosotros, dos inocentes tuertos, sus mensajeros insospechables. Como aún no había estallado la guerra, monsieur Lambet, mi benefactor, fue detenido y condenado a treinta años de presidio. En cuanto al dueño de "Las Tres Grullas", continúa en Hamburgo, y posiblemente sirva ahora a otra pandilla de espías. Pero yo ya no creo en la bondad de los protectores desconocidos.

Roberto Godofredo Christophersen Arlt

2007-04-25T22:49:00.000-03:00

Reflexion de una maestra neuquina

2007-04-13T18:03:00.000-03:00

Yo, maestra
Pienso en los gestos de la gente que despreciaba nuestro reclamo en el colectivo, en el supermercado, en la verdulería y tantos otros lugares donde se cruzan las vidas cotidianas.
Pienso en los 200 vidrios rotos de mi escuela del oeste que recién colocarían un mes después de la fecha de inicio de clases.
Pienso en el habitual silencio del gobierno con cuatro semanas de huelga.
Pienso en los empresarios exigiendo las rutas libres.
Pienso en la palabra “vagos” que vituperaban los que pasaban a pie por el corte del puente.
Pienso en el camionero que la única razón por la que no arremetió contra el piquete fue porque todavía es delito atropellar a una persona en una protesta.
Pienso en un obispo que firma declaraciones contra el aborto y que, bajo el fantasma de Don Jaime, tiene una escuálida participación en los conflictos sociales.
Pienso en esa mañana en Arroyito con la tensión en la sangre, en la granada de gas que rebotó en el auto en el que íbamos.
Pienso en las maestras corriendo a campo traviesa, cuerpos vulnerables frente a la parafernalia militar de los uniformados.
Pienso en mi casa, cuando me saco la ropa con los rastros del gas que me cerraba la garganta, en la desesperación y las lágrimas de ese día.
Pienso en mi llanto cuando la foto del asesinato hizo estallar mi cabeza.
Pienso en la madre de mi escuela que en la huelga del año pasado dijo que los conflictos se resolvían con un muerto.
Pienso como un ejercicio de memoria en las docentes apaleadas en plaza Huincul el año anterior.
Pienso en la cadena de nombres que se apiñan como saldo de políticas genocidas como Teresa Rodríguez, Víctor Choque, Kostequi y Santillán, Silvia Roggetti, y ahora, Carlos Fuentealba.
Pienso en la pulsión de derecha que ya se instaló en el costado izquierdo de la población.
Pienso en las felicitaciones a la policía de varios turistas en la ruta que alababan su accionar por despejar los “obstáculos”, que sólo eran cuerpos de mujeres y varones ya que ni las gomas llegamos a colocar.
Pienso en las palabras del gobernador como “enfrentamiento” y “excesos” que dan continuidad a la historia de la dictadura.
Pienso en la burocracia gremial del país que también esperó un “muerto” y suerte para ellos que fue en Neuquén y no en Santa Kruz.
Pienso en lo que pueden estar pensando mis alumnas y alumnos.
Pienso en el dibujo acerca de la democracia del hijo de un “puntero” donde un hombre le decía a otro a metros de una mesa de escrutinio: “yo te voto si me das algo”.
Pienso en cómo ser policía se convirtió en trabajo seguro para los pobres y también para las pobres, porque la igualdad de género siempre llega antes a los lugares donde al poder le conviene.
Pienso en lo que enseñaremos y en lo que dejaremos de enseñar a partir de ahora.
Pienso que tengo que volver a tomar la tiza que pesa como el cuerpo de un compañero tirado en la ruta y desearía escribir otros nombres en el espacio de las autoridades políticas.
Pienso en que seguramente serán parecidos o serán de la misma manufactura corrupta y negligente, pero que Jorge “Rafael” Sobisch y sus cómplices paguen por sus acciones.
Pienso en el policía que disparó y en los eslabones de impunidad que hicieron posible su presencia en la ruta.
Pienso que en el reclamo de justicia por Carlos están muchos nombres, muchos cuerpos, desnutridos, encarcelados, enterrados, mutilados, desaparecidos.
Pienso en la miseria de esta provincia que contrasta con los millones de dólares de la renta petrolera.
Pienso en el slogan “Sentite Neuquén” de una solapada xenofobia siempre impulsada por los sectores gobernantes.
Pienso en nuestro trabajo docente precarizado sometido siempre a la jerarquía de la burocracia estatal.
Pienso en el papel de guardianas del orden social, moral y sexual que todavía depositan en nosotras para formar al “ciudadano de bien”,
Pienso en que no comparto la idea de que las y los docentes somos sagrados como se dijo en algún escrito de ocasión.
Pienso que la educación tiene que desarmar jerarquías de cualquier índole, promover itinerarios de comprensión de la desigualdad de clase, género, raza, sexo, orientación sexual, nacionalidad, edad, que no son ni para siempre ni desde siempre, que hay intereses para que sean así.
Pienso que la obediencia no puede ser nuestro mandato pedagógico,
Yo, maestra, pienso que las cosas pueden ser de otra manera...
Valeria Flores, maestra, escuela Nº 348, Neuquén

2007-04-11T21:32:00.000-03:00

JUEVES 12/4 19HS.

TALLER

en REPUDIO A LA REPRESIÓN Y MILITARIZACIÓN DE LAS ESCUELAS.

Comisión Talleres

Asamblea P.N.P. – Normal ° 2 Mariano Acosta

Moreno y Urquiza

comisiontalleres @gmail.com

Comisión Talleres:

La comisión surge a partir de la necesidad de contar con más herramientas para poder ejercer nuestra profesión de manera crítica y reflexiva. La modalidad de taller nos permite vivenciar el aprendizaje de forma activa, experimentando vínculos y roles ajenos, esteriotipados e interiorizados, que llaman nuestra atención.

El año pasado hicimos dos “Talleres de Sexualidades”. En ellos nos propusimos trabajar sobre las distintas perspectivas que nos atraviesan sobre el modo de vivir nuestras sexualidades (género, violencia, identidad, VIH, SIDA, etc).

Ante los hechos ocurridos en las últimas semanas en el marco de las luchas docentes en todo el país, sentimos la necesidad de expresar nuestro apoyo a las reivindicaciones y repudiar la respuesta represiva de los gobiernos provinciales, la indiferencia del gobierno nacional y el silencio por parte de los medios masivos de comunicación y gran parte de la sociedad.

Nosotros como docentes/estudiantes nos vemos en la obligación de llevar a cabo nuestra denuncia cotidianamente en nuestros espacios de estudio y trabajo. Denuncia, como forma de repudio y resistencia. Por eso decidimos realizar este primer encuentro de manera inmediata a partir de este hecho puntual que refleja la realidad.

Queremos transformar la bronca y la crítica impotente en reflexión y práctica colectiva, porque creemos que debemos ser participes de nuestra formación. Vemos el aprendizaje como una responsabilidad individual para construir un compromiso colectivo.

Esta comisión es un espacio abierto desde donde aportamos a esta construcción. Es un espacio de todos y depende de todos. Hagámonos cargo.

2007-04-08T15:35:00.000-03:00

Pegarle a un maestro

Lo sabe un chico de cuatro años, de salita celeste, que ni siquiera sabe hablar correctamente.

Lo sabe un chico de seis años, que ni siquiera sabe escribir.

Lo sabe un chico de doce años, que desconoce todas las materias que le deparará el secundario.

Lo sabe un adolescente de diecisiete años, aunque sea la edad de las confusiones, la edad en la que nada se sabe con certeza.

Lo saben sus padres.

Lo saben sus abuelos.

Lo sabe el tutor o encargado.

Lo saben los que no tienen estudios completos.

Lo sabe el repetidor.

Lo sabe el de mala conducta.

Lo sabe el que falta siempre.

Lo sabe el rateado.

Lo sabe el bochado.

Lo sabe hasta un analfabeto.

No se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Lo sabe un chico de cuatro años, de seis, de doce, de diecisiete, lo saben los repetidores, los de mala conducta, los analfabetos, los bochados, sus padres, sus abuelos, cualquiera lo sabe, pero no lo saben algunos gobernadores.

Son unos burros.

No saben lo más primario.

Lo que saben es matar a un maestro.

Lo que saben es tirarles granadas de gas lacrimógeno.

Lo que saben es golpearlos con un palo.

Lo que saben es dispararles balas de goma.

A los maestros.

A maestros.

Lo que no saben es que se puede discutir con un maestro.

Lo que no saben es que se puede estar en desacuerdo con lo que el maestro dice o hace.

Lo que no saben es que un maestro puede tener razón o no tenerla.

Pero no se le puede pegar a un maestro.

No se le pega a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Y no lo saben porque son unos burros.

Y si no lo saben que lo aprendan.

Y si les cuesta aprenderlo que lo aprendan igual.

Y si no lo quieren aprender por las buenas, que lo aprendan por las malas.

Que se vuelvan a sus casas y escriban mil veces en sus cuadernos lo que todo el mundo sabe menos ellos, que lo repitan como loros hasta que se les grabe, se les fije en la cabeza, lo reciten de memoria y no se lo olviden por el resto de su vida; ellos y los que los sucedan, ellos y los demás gobernadores, los de ahora, los del año próximo y los sucesores de los sucesores, que aprendan lo que saben los chicos de cuatro años, de seis, de doce, los adolescentes de diecisiete, los rateados, los bochados, los analfabetos, los repetidores, los padres, los abuelos, los tutores o encargados, con o sin estudios completos:

Que no se le pega a un maestro.

No se le puede pegar a un maestro.

No debo pegarle a un maestro.

A los maestros no se les pega.

Sepan, conozcan, interpreten, subrayen, comprendan, resalten, razonen, interioricen, incorporen, adquieran, retengan este concepto, aunque les cueste porque siempre están distraídos, presten atención y métanselo en la cabeza: los maestros son sagrados.

Por Mex Urtizberea
Para LA NACION

Era Taza

2007-04-03T22:47:00.000-03:00

Estiré los brazos lentamente, como desenrollándolos en cámara lenta. Era como moverse abajo del agua, solo que el agua era negrísima. De repente, en ese espacio oscuro, toqué unas manos! El profe había sentado delante de mí, a uno de mis compañeros ¿Quién será? Yo no tenía idea de que quién era. . . podría ser flor o Leticia o… ¡un varón! Me muero si es un varón…

Necesitaba saber quién era… intenté con un poco de vergüenza reconocer esos dedos, pero eran tan finitos que no se me venia la cara de nadie, ¿Y ahora qué hago? , Que desesperación.!

-Pueden comenzar- dijo el profe. Al toque me acorde de las reglas: como en todo juego había reglas para respetar. Y que reglas! Ya habíamos acordado que estaba prohibido hablar y sacarse la venda. Si nos pescaba espiando, el profe nos pellizcaba, entonces estábamos fuera de juego y teníamos que salir del aula.

El maestro siempre trae algo nuevo para leer o para jugar, pero esta vez no entiendo como se le pudo ocurrir esta locura. Unos días antes, ya nos había pedido los materiales: crealina y un pañuelo. Pensé que la crealina iba a terminar convertida en cenicero para mi mamá o en un adornito, pero no me imaginé esto es lo que iba a suceder…:

Primero no paramos en el pizarrón y nos vendamos los ojos con el pañuelo. Yo había llevado uno turquesa de mi bisabuela y como era tan pero tan sedoso me costo un poco ajustarlo. Caminando a oscuras el profe nos sentó en cualquier banco frente a otro compañero. Entre los dos, había que armar un objeto. Al principio fue re complicado porque no se me ocurría que hacer. Por suerte mi compañero dedos de pianista, empezó a trabajar, tenía una idea, ¿Cuál sería? Yo tocaba sus manos mientras amasaba la crealina con rapidez. Primero tomo un trozo, lo paró sobre el banco, le hizo un agujero en el centro con su dedo. El agujero era cada vez más y más grande, tanto que las finitas paredes eran cada vez más y más finitas. -¡Ya está!- pensé. Estaba armando una taza. Sí, estaba muy segura. Las paredes finitas con forma circular, sobre una base en el fondo, era más que obvio.

Tomé valor y me decidí a ayudarlo. Toda taza tiene un asa. Tomé crealina, la amasé en la mesa como para formar una salchicha y la coloqué en uno de los costados de la taza. Como notaba que mi compañero seguía con las paredes de la taza, pensé que podría aportar un plato donde apoyarla. El plato que armé tenía forma irregular, resulta difícil armar un círculo sin compás… Intenté despegar la taza del banco para colocarlo y fue imposible, tenia miedo de hacer fuerza para despegarla taza. Si se llegaba a romper, había que empezar de nuevo. . . Entonces, opté por partir el plato y colocarlo en la base a modo de voladito. Cuando iba a colocar la segunda mitad de mi plato partido, noté que faltaba algo. ¿Que pasó? ¿Dónde está mi ½ plato? Mi compañero invisible lo había sacado, ¿Por qué? Si todas las tazas tienen platos, no entendía que pasaba. ¿Se habrá arrepentido? Notaba que seguía amasando con ganas.

Ya me voy a enterar qué esta haciendo o por qué quitó mi plato- pensaba. – Qué haga lo que quiera, yo voy a seguir, además las tazas se llevan de maravillas con las cucharitas. Terminé de armar la cucharita justo a tiempo. El juego había terminado.

Esos dedos finitos… eran de Felipe! ¡Que vergüenza…! Y la taza, ya no era taza, era una azucarera. Por algún motivo el plato le sirvió a Felipe de tapa. No conozco que tazas tendrá Felipe en su casa, pero no conozco ninguna que lleve un plato por tapa. Mas que taza creamos una azucarera.

Después me contó que en realidad quería armar una vasija bien alta, pero cuando yo le puse manijas, se dio cuenta que mi idea era otra. Pienso que algo nos pudimos entender, no había porqué tener tanto miedo a la oscuridad.

Flor. Seminario de alfabetización.

3/04/07

¡ Las palmas, de todos los pibes...

2007-04-03T22:41:00.000-03:00

para la hinchada...

A Felicidade

2007-03-11T22:25:00.000-03:00

Tristeza no tiene fin
Felicidad sí
La felicidad es como la gota
De rocío en un pétalo de flor
Brilla tranquila
Después de leve oscila
Y se cae como una lágrima de amor

La felicidad del pobre parece
La gran ilusión del carnaval
La gente trabaja el año entero
Por un momento de sueño
Para hacer la fantasía
De rey o de pirata o jardinera
Para todo acabarse el domingo

Tristeza no tiene fin
Felicidad sí

La felicidad es como la pluma
Que el viento va llevando por el aire
Vuela tan leve
Pero tiene la vida breve
Necesita que haya viento sin parar

Mi felicidad está soñando
En los ojos de mi enamorada
Es como esta noche
Pasando, pasando
En búsqueda de la madrugada
Hablen bajo, por favor
Para que ella me despierte alegre como el día
Ofreciendo besos de amor

Tristeza no tiene fin
Felicidad sí

Composição: Antonio Carlos Jobim e Vinicius de Moraes

El Amor

2007-03-08T01:59:00.000-03:00

En la selva amazónica, la primera mujer y el primer hombre se miraron con curiosidad. Era raro lo que tenían entre las piernas.
-- Te han cortado?-- preguntó el hombre.
-- No -- dijo ella --. Siempre he sido así.
El la examinó de cerca. Se rascó la cabeza. Allí había una llaga abierta.
Dijo: -- No comas yuca, ni plátanos, ni ninguna fruta que se raje al madurar. Yo te curaré. Echate en la hamaca y descansa.
Ella obedeció. Con paciencia tragó los menjunjes de hierbas y se dejó aplicar las pomadas y los ungüentos. Tenía que apretar los dientes para no reírse, cuando él le decía:
-- No te preocupes.
El juego le gustaba, aunque ya empezaba a cansarse de vivir en ayunas y tendida en una hamaca. La memoria de las frutas le hacía agua la boca.
Una tarde, el hombre llegó corriendo a través de la floresta. Daba saltos de euforia y gritaba:
-- Lo encontré! Lo encontré!
Acababa de ver al mono curando a la mona en la copa de un árbol.
-- Es así -- dijo el hombre, aproximándose a la mujer.
Cuando terminó el largo abrazo, un aroma espeso, de flores y frutas, invadió el aire. De los cuerpos, que yacían juntos, se desprendían vapores y fulgores jamás vistos, y era tanta su hermosura que se morían de vergüenza los soles y los dioses.

Eduardo Galeano "Mujeres"

Mujeres

2007-03-08T01:43:00.000-03:00

En este día dos fraces de una grosa

"El problema de la mujer siempre ha sido un problema de hombres."

y otra conocida:

"No se nace sino que se deviene mujer."

Simone de Beauvoir

Tu me QUIERES BLANCA

2007-03-08T01:02:00.000-03:00

Tú me quieres alba, Me quieres de espumas, Me quieres de nácar. Que sea azucena

Sobre todas, casta.

De perfume tenue. Corola cerrada. Ni un rayo de luna Filtrado me haya.
Ni una margarita Se diga mi hermana.
(...)

Tú que en el banquete Cubierto de pámpanos

Dejaste las carnes, Festejando a Baco.
Tú que en los jardines Negros del Engaño
Vestido de rojo Corriste al Estrago.
Tú que el esqueleto Conservas intacto

No sé todavía Por cuáles milagros,

Me pretendes blanca (Dios te lo perdone), Me pretendes casta (Dios te lo perdone), ¡Me pretendes alba!
(...)

Y cuando las carnes Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto En ellas el alma Que por las alcobas Se quedó enredada,

Entonces, buen hombre,

Preténdeme blanca, Preténdeme nívea, Preténdeme casta.

Alfonsina Storni

2007-03-06T20:02:00.000-03:00

sin comentarios ...

animales domesticos

2007-03-05T01:27:00.000-03:00

-Los hombres han olvidado esta verdad -dijo el zorro- pero tú no debes olvidarla.

2007-02-23T20:38:00.000-03:00

Yo Quiero Ser Una Chica Almodovar!

Joaquin Sabina

Yo quiero ser una chica almodovar
Como la maura, como victoria abril
Un poco lista, un poquitín boba,
Ir con madonna en una limousine.

Yo quiero ser una chica almodovar
Como bibí, como miguel bosé
Pasar de todo y no pasar de moda,
Bailar contigo el último cuplé.

Y no parar de viajar del invierno al verano,
De madrid a new york, del abrazo al olvido,
Dejarte entre tinieblas escuchando un ruido
De tacones lejanos.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
Sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
Tener en cada puerto un amante distinto
No gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!

Yo quiero ser una chica almodovar
Como pepi, como luci como bom
Venderle al garbo mis secretos de alcoba,
Ponerme luto por un matador.

Yo quiero ser una chica almodovar
Que a su chico le suplique ¡atame!
No dar el alma sino a quien me la roba,
Desayunar en tifanis con él.

Y no permitir que me coman el coco
Esas chungas movidas de croatas y serbios
Ir por la vida al borde de un ataque de nervios,
Con faldas y a lo loco.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
Sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
Tener en cada puerto un amante distinto
No gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!

Como patidifusa escribir mis memorias,
Apuntarme a cualquier tipo de bombardeo
No tener otra fe que la piel,
Ni más ley que la ley del deseo.

Encontrar la salida de este gris laberinto,
Sin pasión ni pecado, ni locura ni incesto,
Tener en cada puerto un amante distinto
No gritar ¡que he echo yo, para merecer esto!

2007-02-23T20:31:00.000-03:00

Mentiras Piadosas

Joaquin Sabina

cuando le dije ke la pasion,
por definicion no puede durar
¿como iba yo a saber
ke ella se iba a echar a llorar?

no seas absurdo me regaño,
esa expliacacion nadie te la pidio
asi que guardatela,
me enferma tanta sinceridad

y asi fue como aprendi
ke en historias de dos
conviene a veces mentir,
ke ciertos engaños son
narcoticos contra el mal de amor

yo le quieria decir ke el azar se parece al deseo,
ke un beso es solo asalto y la cama es un ring de boxeo,
ke las caricias ke mojan la piel y la sangre amotinan,
se marchitan cuando las toca la sucia rutina.

yo le queria decir la verdad
por amarga que fuera,
contarle ke el universo era mas
ancho ke sus caderas,
le dibujaba un mundo real
no uno color de rosa,
pero ella preferia escuchar mentiras
piadosas

y cuando por la kinta cerbeza le hable
de esa chika ke me hizo perder
la cabeza estallo:

y asi fue como aprendi
ke en historias de dos
conviene a veces mentir,
ke ciertos engaños son
narcoticos contra el mal de amor

yo le queria decir la verdad
por amarga que fuera,
contarle ke el universo era mas
ancho ke sus caderas,
le dibujaba un mundo real
no uno color de rosa,
pero ella preferia escuchar mentiras
piadosas

2007-02-23T13:55:00.000-03:00

"Tres hermanos" Manuel Berro

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

—El mundo es eso —reveló—. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano

2007-02-23T00:56:00.000-03:00

Fernando Pessoa
El misterio de las cosas

" IV
El misterio de las cosas, Dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas.

IX
Todos los dias descubro
la espantosa realidad de las cosas:
cada cosa es lo que es.
Que difícil es decir esto y decir
cuanto me alegra y me basta.
para ser completo existir es suficiente.

He escrito muchos poemas.
Claro, he de escribir otros más.
cada poema mío dice lo mismo,
cada poema mío es diferente,
cada cosa es una manera distinta de decir lo mismo.

A veces miro un piedra.
no pienso que ella siente,
no me empeño en llamarla hermana.
Me gusta por ser piedra,
me gusta porque no siente,
me gusta porque no tiene parentesco conmigo.

Otras veces oigo pasar el viento:
Vale la pena haber nacido
sólo por oír pasar el viento.

No se que pensarán los otros al leer esto;
creo que ha de ser bueno porque lo pienso sin esfuerzo;
lo pienso sin pensar que otros me oyen pensar,
lo pienso sin pensamientos,
lo digo como lo dicen las palabras.

Una vez me llamaron poeta materialista.
y yo me sorprendí: nunca habia pensado
que pudiesen darme este o aquel nombre.
ni siquiera soy poeta: veo.
Si vale lo que escribo, no es valer mío.
el valer esta ahí, en mis versos.
todo esto es absolutamente independiente de mi voluntad. "

soy

2007-02-22T05:37:00.000-03:00

para empezar . . .

Fernando Pessoa
Anarquísmo

" La noche y el caos forman parte de mi.
Me remonto al silencio de las estrellas.
Soy el efecto de una causa del tiempo,
del Universo [quizás lo excedo].
Para encontrarme, debo buscarme entre las flores,
los pájaros, los campos y las ciudades,
en los actos, las palabras y los pensamientos de los hombres,
en la noche del sol y las ruinas olvidadas de mundos hoy desaparecidos.
Cuanto más crezco, menos soy.
Cuando más me encuentro, más me pierdo.
Cuanto más me pruebo, más veo que soy flor
y pájaro y estrella y universo.
Cuanto más me defino, menos límites tengo.
Lo desbordo todo. En el fondo soy lo mismo que Dios.
Mi presencia actual contiene las edades anteriores a la vida,
los tiempos más viejos que la tierra,
los huecos del espacio antes de que el mundo fuera. "